Carta ao irmão

Estou surpreso como não poderia deixar de estar. Mudei na mudança.

Estou indo tão mais longe agora

Do que quando quis longe

Acho que tem que ser compulsória

Não pode ser escolha

Não pode ser tão livre 

A liberdade carrega uma certa leviandade

De quem faz por prazer

Tem que ser um pouco sofrido

No mínimo um pouco

E tem que ser em conjunto

Não se faz drama sozinho: drama se faz a dois.

Mesmo que seja pra deixar de ser.

E no que mudei?

Em mim, nos meus olhos, no meu respirar, nas lágrimas, nas palavras.

Estou em algum tipo de comunhão ingrata que não quer deixar de ser, e se alimenta do nada.

Precisa do nada: se for preenchido, acaba.

Se tenho escrito?

Não, só falado.

E lido.

E chorado, dançado.

Parece que tô dançando o tempo todo: tentando seguir 

um ritmo.

Hoje eu tava de um jeito.

Até que resolvi botar uma música alta

Lembrei sabe, da C., que diz que põe música e dança 

no quarto. Só no quarto? Na vida.

Não era isso, mas eu lembrei da C.

Coloquei uma música

deitei na cama e fui me esticando,

ou contorcendo.

De repente tive vontade de chorar

e comecei a chorar, não tem mistério.

A música guiava meus movimentos

me encolhendo ou tentando expulsar

Deixando respirar e depois

atacando.

Acho que cheguei num nível de profundidade que tudo 

me provoca de uma forma inimaginável

você imagina? eu não consigo ter

raiva, não consigo ter dó.

Eu passei, passei com tudo

que poderia levar do que já não

é.

E não é

nem fingimento.
E o que me resta, ... É

engraçado, porque de verdade, o que me resta é

. Tudo

Soluço

Não peço rascunho para falar de liberdade. O mínimo que posso fazer é soluçar, deixar sair. O soluço é livre, penosamente livre. Espontâneo, me puxa do fundo e me chama à superfície. Antes eu não queria a superfície. A verdade é que eu quis ir ao fundo, desconstruir tudo. Na falta de crenças encontrei palavras. Na ausência me encontrei. Afinal: quem é que respondia quando chamavam meu nome?

Não sei se a falta de consciência toma a liberdade. Acho que não: quem me toma a consciência senão eu mesmo, livre, escolhendo a superfície? Forjando sem perceber e deixando forjar o meu Tipo, que bem poderia ser meu rosto. Tantas ações feitas por ninguém senão pelo Tipo, pintado na parede. Não há brechas para a lacuna, para a página em branco. O Tipo diz o que achar. E é obvio, porque eu sou o tipo; já que daqui a cem anos, estando morto, quem responderá por mim será aquele retrato pendurado. Não há motivo para não ser assim.

Dando susto e fazendo pular da cadeira, a moldura do quadro soltou: ele caiu e quebrou. Olhei pra ele, desamparado no chão, e percebi que não acreditava mais nele. A superfície não era mais lugar pra mim: só restava ir ao fundo. E foi lá que me vi como sou: tão claro no que me define, tão impreciso no que não me tange. É assim que deve ser, não? Por que responder ao que não me move? Assustei-me ao perceber a quantas coisas era indiferente.

Só que eu não tinha passe para ser indiferente a tudo isso. Não podia: lá de cima todos me olhavam com cara de confusos, e apontavam. De início pouco liguei, mas com o tempo fiquei incomodado. Não dava. Não podia ser lacunoso diante de tantas perguntas e decisões. Hoje, diga-se de passagem, já são mais dez a responder: estão na listinha aqui ao lado, esperando o fim do texto.

O soluço me chamou: precisava de um novo Tipo. No auge da consciência pude montá-lo, pintá-lo, dar os retoques. Pude preencher os espaços vazios com o conteúdo que sobrava em outros cantos. Espaços vazios estes que responderiam por mim no futuro. Abracei a consciência como amante, e ela me disse todas as verdades sobre mim ao pé do ouvido. Só que eu sou um péssimo amante: resolvi chutá-la. Ela me deixou nu em público, diante de todos. Eu não esperava isso. Pelo menos posso dizer que valeu a pena: agora sei como me pareço, e pude pintar no quadro um Tipo que responda melhor por mim.

Espero que eu o deixe falar por mim.

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Ainda não gosto muito dele: escreveu um texto tão diferente do que eu acreditava ser. Mas ele me olha agora, dá de ombros e diz: "É assim que você se parece, e deveria ser."